 |  |
 |  |
 |  |
 |  |
Ah ! vous êtes un ange et, les ailes ouvertes,
vous planez dans un rêve et j'en suis ému, certes,
plus que j' n'en ai l'air, princesse, en bouffonnant.
Laissez-moi vous parler sans rire maintenant :
Au ciel italien je dois toute ma verve ;
Il faut qu'il soit sur moi pour que j' la conserve.
Sous les lambris dorés d'un salon parisien,
je n'aurais plus d'esprit, je n' vaudrais plus rien.
D'abord, j'ignore tout des usages du monde.
Je mange énormément, d'une manière immonde,
avec mes doigts comme un pêcheur napolitain
et je vous ferais honte avant peu, c'est certain.
Je ne sais pas me taire avec une duchesse,
je ne professe aucun respect pour la richesse
et je conçois l'amour d'une telle façon
que si je l'expliquais vous auriez le frisson.
Votre ardeur me toucha mais loin que je l'attise,
Il sied qu'à vos regards je me dépoétise.
Ces tréteaux où j'ai fait mes débuts tout enfant
me sont chers, ils m'ont vu les premiers triomphant.
L'Opéra de Paris, bien sûr, c'est magnifique
mais les Parisiens aiment-ils la musique ?
Aimeraient-ils la mienne ? Il paraît que mon feu
les offusque. En tout cas, on me chante fort peu
dans cette capitale auguste et souveraine
où j'aurais trop d'orgueil de vous voir ma marraine.
Aux gueux de mon allure et de mon acabit
que n'éblouissent pas les vertus de l'habit,
Paris ne peut donner que beaucoup de tristesse.
Mozart en a souffert malgré sa politesse,
et notre Canova, le sculpteur de l'amour,
lorsque Napoléon l'appelait à la cour,
Fut un sage en faisant toujours la sourde oreille.
Paris n'eût pas ôté sa gloire sans pareille,
j'irai peut-être un jour, j'irai peut-être, hélas !
quand de simplicité je me sentirai las.
À ces malins Français j'irai servir de cible.
Souhaitons que cela soit le plus tard possible.
Alors je n'aurai plus ma taille de héros,
je porterai perruque alors, je serai gros,
mon génie écrasé sous le poids des médailles
me dira tous les jours : Il faut que tu travailles !
Et naturellement je n'écrirai plus rien
et ce sera parfait car tout est toujours bien.
J'aurai l'air fatigué d'un gardien de musée
et je regretterai ma jeunesse amusée,
mes deux habits par an et mes pauvres bouquins,
le temps qu'on me payait soixante-dix sequins
pour bâcler un ouvrage en deux ou trois semaines,
mes succès milanais et mes chutes romaines.
Horreur ! je deviendrai jaloux des jeunes gens,
je les trouverai laids, fous, inintelligents,
je n'aurai plus de dents mais j'essaierai de mordre,
on me décorera tous les matins d'un ordre,
je lirai les journaux avec componction
et je mourrai d'ennui ou d'indigestion.
Et maintenant qu'elle est, je l'espère, abattue,
vous ne gardez pas trop rancune à ma statue ?