Il ne faut plus jamais que les enfants qui jouent
Cheveux clairs ou foncés sur la fraîcheur des joues
Ébauches de plus tard, esquisses de demain,
Aient de petits soldats dans leurs petites mains !
Mères, craignez ces jeux en qui la mort commence !
Il ne faut plus jamais autoriser l’enfance
À d’avance imiter dans un plaisir moqueur
Ce qui sera demain la guerre et son horreur.
Plus de ces régiments, plus de ces panoplies !
Mères, souvenez-vous des millions d’agonies
De tous ces fils français et ces fils allemands
Il ne faut plus jamais — ô travestissement ! —
Nous permettre de voir sur des routes surprises
Ces petits généraux dont chaque boucle frise
Qui s’amusent avec un petit sabre en bois.
Mères, souvenez-vous de ces jeux d’autrefois.
De ces déguisements lugubres de naguère...
Car le sabre grandit, le jeu devient la guerre.
D'une boîte où dormaient des régiments de plomb
Il peut sortir parfois — déjà nous en tremblons ! —
Tout un champ de bataille où de vrais hommes meurent.
Mères, si vous craignez d’être celles qui pleurent
Si vous craignez un jour de voir recommencer
Ce qui, parmi leurs jeux, couvait, rapetissé,
Ne leur permettez plus la sombre singerie,
Faites-leur détester d’avance la tuerie !
Apprenez-leur des jeux intelligents et doux —
Ou prenez garde, car complices, malgré vous,
Du crime universel que les hommes préparent
Leur permettre si tôt ces coutumes barbares
C’est suggérer au sort ce que tout lui défend
Et lui permettre un jour de tuer vos enfants !