Madame, madame, vous qui passez dans ce jardin, légère, avec votre enfant par la main, y avez-vous jamais songé ? Ce soir, ce soir comme tous les soirs, après que vous aurez mangé, vous irez doucement dans la petite chambre où dort dans des draps blancs le visage vivant de votre vie. Tout doux, tout doux comme caresse d'ange, vous effleurerez du doigt puis des lèvres le petit front enfoui dans le mol oreiller. Tout doux pour ne pas réveiller le petit bienheureux. Ce soir, ce soir, madame, et tous les soirs désormais, ce soir et pour toujours, en embrassant votre petit, votre bien, votre amour, vous penserez qu'il y a sur la terre un autre enfant aussi beau que le vôtre, aussi innocent que le vôtre mais qui, lui, ne dort pas, qui ne dort pas parce qu'il a faim et qui pleure parce qu'il a faim et qui aura faim demain, la semaine prochaine et chaque jour toujours. Il aura faim avec quatre cents millions d'autres qui ont faim. Pourquoi pas le vôtre ? Pourquoi le vôtre est-il nourri, abrité, protégé ? Pourquoi le vôtre et pas les autres ? Madame, y avez-vous jamais songé ?
Raoul Follereau