Je crois du fond de l'âme
Ainsi qu’une humble femme
Priant devant l’autel,
Que tout le mal qui trouve en moi sa cause
Un sort fatal l’ordonne.
Je crois que le juste est un histrion menteur
De visage et de cœur
Qu’en lui tout n’est qu’imposture :
Larmes, baiser, droiture,
Sacrifice, honneur.
Je crois que l’homme est le jouet fragile du sort, dès le berceau,
Jusqu’aux vers du tombeau.
Vient après tant d'irrision la Mort.
Et puis?... Et puis ? La Mort c’est le Néant.
Le Ciel n’est que fable d’enfant !
