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| Titre : | Rose Blanche |
| Compositeur(s) et-ou auteur(s) : | Bruant, Aristide |
| Interprète(s) : | Bruant, Aristide |
| Genre : | Café-concert |
| Fichier audio : | |
| Support d'enregistrement : | Disque |
| Format : | 35 cm saphir sans étiquette, (enregistrement acoustique) |
| Marque de fabrique, label : | Pathé |
| Numéro de double-face : | 3125 |
| Numéro de catalogue : | 646 |
| Numéro de matrice : | 83119-ER |
| Instruments : | orchestre acc. |
| État : | Exc++ |
| Vitesse (tours/minute) : | 86 |
| Matériel employé au transfert : | Stanton 150, SME-Clément, pointe 2,7ET sur Shure M44, Elberg MD12 : courbe flat, passe-bas 8kHz, Cedar X declick, decrackle |
| Date du transfert : | 05-04-2019 |
| Commentaires : | Texte du contenu ci-joint. |
| Texte du contenu : | Rose Blanche (Rue Saint-vincent)
Elle avait sous sa toque de martre, sur la butte Montmartre, un p'tit air innocent. On l'appelait Rose, elle était belle, a' sentait bon la fleur nouvelle, rue Saint-Vincent. On n'avait pas connu son père, elle avait p'us d'mère, et depuis 1900, a' d'meurait chez sa vieille aïeule Où qu'a' s'élevait comme ça, toute seule, rue Saint-Vincent. A' travaillait déjà pour vivre et les soirs de givre, sous l'froid noir et glaçant, son p'tit fichu sur les épaules, a' rentrait par la rue des Saules, rue Saint-Vincent. Elle voyait dans les nuit d'gelées, la nappe étoilée, et la lune en croissant qui brillait, blanche et fatidique sur la p'tite croix d'la basilique, rue Saint-Vincent. L'été, par les chauds crépuscules, a rencontrait Jules, qu'était si caressant, qu'a' restait la soirée entière, avec lui près du vieux cimetière, rue Saint-Vincent. Mais le p'tit Jules était d'la tierce qui soutient la gerce, aussi l'adolescent, voyant qu'elle marchait pas aux pantres, d'un coup d'surin lui troua l'ventre, rue Saint-Vincent. Quand ils l'ont couchée sous la planche, elle était toute blanche, même qu'en l'ensevelissant, les croque-morts disaient qu'la pauv' gosse était claquée l'jour de sa noce, rue Saint-Vincent. Elle avait sous sa toque de martre, sur la butte Montmartre, un p'tit air innocent. On l'appelait Rose, elle était belle, a' sentait bon la fleur nouvelle, rue Saint-Vincent. |
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