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Deux poivrots raides comme la justice
Se donnant l' bras et se sout'nant
Remontaient la rue Saint-Sulpice
Et causaient tout en zigzagant
- Dis donc, hé, pompe à vin
- Ben, quèqu' tu veux, mouche à miel ?
- T'as bien connu, hé, Poil-aux-Pattes ?
- Qui ?
- Touè
- Mouè ?
- Oui, touè
- Poil-aux-Pattes ? Attends voir, j'ai connu un nommé Durand, c'est-y d' çui-là qu' tu veux parler ?
- Mais non, Poil-aux-Pattes, tu sais bien.
- Eh ben, ben quèque i' f'sait Poil aux pattes ?
- Ben, il est mort
- Ah ? Et qu'est-ce qu'i' f'sait avant d'être mort ?
- Qui ça ?
- Ben, Poil-aux-Pattes
- Poil-aux-Pattes ? Ben i' s'avait établi marchand d' meubles
- Ah ? Est-ce qu'il en vendait beaucoup ?
- Ah ! j' te crois ! il avait déjà vendu les siens.
- Ah ? et quel âge qu'il avait ?
- Qui ça ?
- Ben, Poil-aux-Pattes
- Poil aux pattes ? J' sais pas mais y paraît qu' s'il avait encore vécu vingt-sept ans, il aurait eu le même âge que Victor Hugo.
- Ah ? et oùsqu'il est mort ?
- Poil aux pattes, il est mort dans une ville;
- Dans quelle ville ?
- Dans une ville, attends un peu que j' cherche... ça commence par un R
- Ah ! ben c'est Ermenonville !
- Mais non, c'est pas Ermenonville, c'est une ville comme qui dirait d' quatre cents millions d'habitants.
- Oh ! ben, mince alors ! ben, il s' torchait pas l' nez avec une brique, Poil-aux-Pattes ! Quatre cent millions d'habitants ! Ah ben alors, ça doit être Fontainebleau !
- Mais non, hé
- Ah! ça s' pourrait bien tout d' même
- Et puis non, tiens, c'est pas Fontainebleau. C'est une ville oùsqu'y a des montagnes.
- Ah ! alors c'est la plaine Saint-Denis !
- Mais non, c'est pas ça, voyons.
- Ben, c'est p't-être Montélimar. T'as pas vu Montélimar ?
- Non, j'ai vu monter personne, moi.
- Ben alors, c'est à Marseille.
- Mais non !
- À Grenoble ?
- Mais non !
- Ben alors, c'est à Bordeaux, à Périgueux, à Orléans, à Courbevoie, à Clermont-Ferrand, à Carcassonne ou à Saint-Cucufa, voyons
- Mais non. Et puis d'abord c'est pas en France qu'il est mort, c'est en Amérique.
- Ah ! c'est égal, faut rien être bête d'aller mourir dans une ville si difficile à trouver, hein. J' te d'mande un peu s'il aurait pas mieux fait d' mourir tout simplement à Paris.
- Ah ! c'est p't-être pas sa faute. Mais enfin, d' quoi qu'il est mort ?
- Qui ça ?
- Poil-aux-Pattes
- Poil-aux-Pattes, il est mort d' s'avoir fait couper les ch'veux.
- Ah ! ben, tu m'épates alors.
- C'est comme j' t'ai dit. I' va s' faire couper les ch'veux et en sortant d' chez l' coiffeur, une voiture lui passe dessus et il était mort.
- Ah ? Est-ce qu'i' s' piquait pas un peu l' nez ?
- Qui ça ?
- Poil-aux-Pattes
- Ah! j' te crois, i' s'absinthait tell'ment qu' ça lui avait donné des tremblements dans les mains. Même qu'un restaurateur du Palais Royal l'avait embauché pour sucrer les fraises.
- Ah ? pas possible !
- C'est comme j' te l' dis.
Alors nos deux poivrots, l'âme émue
Rentrent chez l' marchand d' vin
Et ce dialogue continue
Jusqu'à deux heures du matin
Arrosé de pas mal de p'tits verres
Et voilà !