Le vase où meurt cette verveine
D’un coup d’éventail fut fêlé ;
Le coup dut l’effleurer à peine :
Aucun bruit ne l’a révélé.
Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D’une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.
Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s’est épuisé ;
Personne encore ne s’en doute ;
N’y touchez pas, il est brisé.
Souvent aussi la main qu’on aime,
Effleurant le cœur, le meurtrit ;
Puis le cœur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;
Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
La blessure fine et profonde ;
Il est brisé, n’y touchez pas.
Il est brisé, dit le poète
Et certes nous sommes d'accord
Mais s'il vous passait par la tête
Le désir d'y toucher encor
Pour le rendre à jamais solide
Achetez pour le prix d'un franc
Un flacon de colle liquide
Portant la marque Alfred Durand
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Puisque vous le faites l'honneur de me rappeler, je vais vous en dire un autre : Les amoureux.
Les amoureux
S'en vont par deux
Qu'un tiers survienne
Lors on est trois
Cela les gêne
Et les rend froids
Les amoureux
Restent chez eux
Ne voir personne
Est leur grand soin
Et quand on sonne
Ils n'ouvrent point
Les amoureux
Causent entre eux
L'un dit : Je t'aime,
Quand il l'a dit,
L'autre, de même,
Le lui redit.
Les amoureux
Pensent à deux,
Parfois se leurrent
Comme des sots
D'autres fois pleurent
Comme des veaux.
Les amoureux
Mangent à deux.
À la noisette
Que l'un cassa,
L'autre béquette...
Vice et versa !
Les amoureux
Boivent à deux,
Ivresse chère
De s'abreuver
Au même verre,
Sans le laver.
Les amoureux
Dorment à deux,
Font même rêve,
Celui qu'apprit
Notre mère Eve
À son mari.
Les amoureux
Sont très nombreux,
Car on en trouve
Partout, partout ;
Et cela prouve
Que, n'importe où,
Ils sont heureux,
Les amoureux !