in Chansons chimériques, intitulé Fête des morts - Éditeur : Manuel, Paris
Au fond d'un vieux coffret empli
De dépouilles de toutes sortes
J'ai saintement enseveli
Les restes de mes amours mortes
Et, par an, je consacre un jour
Selon les rites de l’Église
À solenniser à ma guise
La fête des morts de l'amour
Et solitaire en mon logis
Devant mon vieux coffret que j'ouvre
Tombeau des amoureux débris
Pieusement je me découvre
Puis, de mes pleurs prompts à jaillir
Dévotieusement j'arrose
L'étroite fosse où je dépose
Les pâles fleurs du souvenir
Hier j'ai rempli ce doux devoir
Et j'ai vu dans leur sépulture
Le plus vieux blanc, le moins vieux noir
Deux gants de petite pointure
Et tristement j'ai revécu
En quelques trop brèves minutes
Tout un temps d'amoureuses luttes
Où l'amour est tombé vaincu
Et le gant blanc m'a rappelé
L'aube blanche de la journée
Où les sens pris, le cœur troublé
La plus chère à moi s'est donnée
Et, chose étrange, il m'a semblé
Que la main de cette maîtresse
Frôlait, frôlait d'une caresse
Mon visage de pleurs voilé
Et le gant noir m'a rappelé
La nuit où, prenant sa volée
Les sens brisés, le cœur brûlé
La plus chère s'en est allée
Et, chose étrange, il m'a semblé
Que la main de cette maîtresse
Comme en des griffes de tigresse
Broyait mon cœur inconsolé
Et j'ai fermé mon vieux coffret
Plein des reliques des absentes,
Songeant que tout est fait, défait
Par d'autres mains toutes-puissantes
Les mains pesantes des destins
Tantôt douces, tantôt cruelles
Qui tirent, cassent les ficelles
Dont les hommes sont les pantins.