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Maurice Rostand
Éditeur : Ernest Flammarion
Toi qui passes portant un double fardeau d'or
Sur ton visage plein de grâce
Enfant si pur qu'il semble interdit à la mort
Dis-moi, sais-tu ce qui se passe ?
Le déchirant automne a fui ! L' hiver viendra
Sa lumière touche nos tempes :
Bientôt le soir pensif et gris rapportera
Le petit soleil de la lampe.
Toi qui passes, portant sous tes minces sourcils
Deux précipices qui frissonnent.
Sais-tu, toi qui laissas l'inconnu pour ici
Que personne n'aime personne ?
Sais-tu que rien jamais ne ressemble au bonheur
Si ce n'est la mélancolie ?
Et que si, par hasard, Dieu t'a donné un cœur,
C'est pour souffrir toute ta vie ?
Sais-tu qu'il n'est ici de possibles instants
Que ceux où l 'on oublie de vivre ;
Sais-tu que rien jamais ne finit doucement
Que, quelquefois, dans certains livres ?
Sais-tu qu'aucun espoir ne trouve son reflet,
Qu'aucun retour ne nous console
Que la lèvre jamais ne répond au secret
Ni le sourire à la parole ?
Sais-tu que, s'ajoutant au malheur imposé,
Règne le malheur volontaire ?
Sais-tu qu'on meurt, qu 'on tue et qu 'il n'est de baiser
Qui puisse interrompre une guerre ?
Moi, l'enfant plus âgé dont les flottants cheveux
Ont connu tous les vents du monde
Tu m'émeus comme si mon faible esprit nerveux
Revivait sous tes boucles blondes
Moi qui de ma jeunesse ai pressé tous les fruits
De la main droite et la main gauche,
Et moi qui secouais sur mes jeunes ennuis
le flambeau noir de la débauche
Moi, qui de ma précoce et blonde impureté
Ai formé ma fragile histoire,
Moi qui sais ce que c'est qu'aimer et qu'être aimé
Meurs, enfant, si tu veux me croire !
Les hommes te diront de leur cœur mensonger
De suivre leur rude carrière,
Ils te diront le goût de vivre et du danger
Le parfum brutal de la terre.
Ils te diront d'unir ta transparente voix
Au concert rauque de leurs âmes ;
Ils te provoqueront. Ne les crois pas, crois-moi
Qui suis plus triste que les femmes.
Meurs avant d'avoir vu mourir, toi qui vivais,
Autre chose que des poupées !
Meurs avant d'avoir vu se faner, tes jouets
Et grandir ta petite épée !
Ne laisse pas couper par de sages parents
Les boucles de tes tempes pures.
Refuse de survivre au refrain du printemps
Et tombe avant ta chevelure !